Não nasci para ter sorte. Acontece. Há quem seja batizado com lágrimas, abençoado com dor. Há histórias perdidas no tempo e no mundo, irrecuperáveis. E há pessoas assim, meu amor. Sempre que construo um sonho contigo, ele morre. Sempre que algo conta a nossa história, quantas outras contará? Não há símbolos que nos marquem. Os mesmos dedos que tocam o meu rosto tocaram outros tantos. Ninguém é de ninguém. Nada é apenas nosso. Nenhuma história é exclusiva. Não que a culpa seja tua, meu amor. É uma questão de sorte. E há quem nasça sem ela. Acontece.
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